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Elle rentre tous les soirs vers 17 heures. Elle pose ses affaires sur le canapé, accroche son manteau au cintre, jette ses chaussures sur le sol près de la bibliothèque. Elle pleure. Elle va vers la cuisine. Elle ouvre le frigo pour décider du repas du soir. Elle s'essuie vivement les yeux, elle ne doit y voir que goutte. Elle s'écroule sur une chaise face à la fenêtre et regarde dehors, le mouvement des lumières sur l'asphalte mouillé. Elle semble enfouie.
Il arrive souvent dans ces moments-là. Il pose son sac de course sur la table et se découvre. Il met son manteau en équilibre instable sur le fauteuil. Il garde ses chaussures. Il laisse les lumières éteintes.
Elle se lève, il la prend dans ses bras, longtemps.