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C’est une ville grise et bleue en Europe centrale au bord d’un lac, ou d’une mer intérieure. Sur les abords, les vagues parfois se jettent en écumes comme venues de l’océan. On ne voit jamais le soleil percé les nuages, il est toujours en transparence, globe légèrement lumineux qui donne au paysage une couleur unique de part et d’autre de l’horizon. Sur cette ligne d’ailleurs, on ne distingue presque rien, quelques toits, un dôme, une montée lente en escalier d’un trait fin au fusain. Le tout baignant dans une brume qui s’élève en continue de la surface de l’eau.

Un homme assis sur un banc dans le froid de l’hiver contemple ce paysage baigné dans le bleu teinté de rose au couchant. Il sort de sa poche un étui de cigarettes, desserre son écharpe et s’en allume une. Il est seul de nouveau et pour longtemps.

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garçon obligeant. variation sur le vide. film le soir après le repas. captivée par les sons orthodoxes.
va et vient sonore. source claire.
warum nicht?

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Ils sont assis sur un banc, serrés les uns contre les autres, et attendent qu’il se passe quelque chose. Il fait froid, et dans une heure au plus, il fera nuit. Ils sourient, se racontent des blagues, des événements sans importance, leurs cagoules enfoncées jusqu’aux yeux. Un des leurs arrive en faisant vrombir sa bécane. Il fait le tour de l’immeuble et revient. On entend l’accélération exacerbée du moteur dans le silence du quartier. 

Ils regardent les rares promeneurs qu’ils effraient un peu avec leurs voix fortes. Ils disent bonjour aussi. Ils sont face à la rivière, à ses tons de miroir glacé reflétant un ciel rose et bleu. Ils rentrent leurs mains dans leurs poches, courbent le dos au fur et à mesure que la chaleur se raréfie. Ils se lèveront comme un seul homme tout à l’heure et partiront ensemble.

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Retirer la chair de l'os par à-coups, délicatement.
Éviter qu'il ne reste des fibres, juste des particules fines et roses sur le cartilage blanc.

De l'os et de la chair flasque.

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Markus Raetz est un artiste suisse.

Quand il s’ennuie et qu’il n’a plus rien sous la main, il va se promener et ramasse des branches, des plumes, des bouts de bois, des pierres.

Il rentre ensuite dans son atelier et il fixe la branche toute tordue sur un socle qu’il fait tourner sur lui-même. 

La branche alors ondule, sensuelle et on se retrouve enfant, hypnotisé par un rien qui est tout.

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Je cherche une sortie dans le trouble de la vie.

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Il n’a plus rien à dire. Il est assis à côté d’elle. Il regarde ses chaussures, le bout n’a pas été ciré depuis longtemps. Le temps s’étire, l’oppresse.

Il cherche lamentablement quelque chose d’essentiel qui pourrait la retenir. Il sourit parce qu’il pense à une chanson qui lui trotte à l’instant dans sa pauvre tête, de quoi la faire fuir, définitif. Il voit un autre gars qui s’approche, très volontaire. Sûr, il va la lui souffler comme un vent d’hiver. Il jette un coup d’œil rapide sur elle. Elle ne bronche pas. Elle regarde l’autre s’avancer tranquillement. Il est devant elle. C’est fini.

Elle lui prend la main, le tire de son siège. Il se lève, écarte l’autre, se dirige vers la piste de danse. Avec elle.